Se marchitó el tulipán
que tú me diste y sólo brilla
esa nívea vaharada del odio
en el espejo del baño.

Esta noche callaré y hablarán por mí
esos murciélagos que chillan
como niños castigados
en la más húmeda oscuridad,
como estrellas que no pueden
ni nacer ni morir de luz.

Esta noche no diré: tus ojos
me han salvado al mirarme
de caer en los fétidos abismos
de la palabra.

Esperaré a que los murciélagos
se esfumen al igual que un arcoiris
en las plumas de una paloma torcaz.
Esperaré a tus labios.

Quedaré mudo hasta entonces...